¿Por qué nos ponen bombas?

El texto de Ravenhill que lleva Mestres al Lliure se pregunta por el precio de exportar la democracia y la libertad en una obra irregular con tantos aciertos como excesos

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2 de febrer de 2013

Albert Lladó

foto : teatre lliure

Josep Maria Mestres escenifica los estragos de la guerra en siete obras breves en el Lliure

¿Por qué nos ponen bombas? Así comienza una de las siete piezas breves de Mark Ravenhill que Josep Maria Mestres, con traducción de Joan Sellent, trae al Teatre Lliure de Montjuïc bajo el título Dispara/Agafa tresor/Repetix. Es, en realidad, una selección muy personal (con nombre de videojuego bélico) de las diecisiete obras (20 minutos cada una) que conmocionaron a los espectadores del festival de Edimburgo de 2009. Las palabras democracia y libertad, sus usos y sus abusos, se repetirán hasta la saciedad en una propuesta desigual, irregular, con mucho (¿demasiado?) efectismo, e interpretaciones con tonos conmovedores y tonos que impiden la verosimilitud.

Hay una tesis que, bajo capas e historias diferentes, vuelve una y otra vez al escenario: el etnocentrismo ha provocado que los occidentales crean que su modelo de vida es el único posible y, de este modo, cualquier invasión, cualquier despotismo, queda justificado para traer “la buena vida” a un oriente que sufre todo tipo de tiranías. La narrativa clásica aparece para nombrar cada fragmento, y así comenzamos con unas troyanas que, pese a su (falsa) solidaridad, son incapaces de entender por qué su sociedad es agredida por terroristas. El dogmatismo, qué es la luz y qué la oscuridad, está bien reflejado en una suerte de marujas norteamericanas adictas al consumismo y las apariencias. Es aquí donde Carmen Machi interpreta en catalán, pero más allá de la anécdota, que parece una respuesta a la absurda polémica creada por Toni Albà, la actriz borda su papel (lo mejor de la obra, sin duda) más adelante, cuando es una madre, desquiciada y medio enloquecida, que se niega a escuchar lo que dos militares han venido a comunicarle.

La obra, con un intermedio, dura casi tres horas. La primera parte (cuatro de la sietes piezas) es francamente interesante, con una escena bien ambientada como Terror y miseria (bravo para Àlex Casanovas y Mónica López). Una pareja, xenófoba y paranoica, cena protegida bajo rejas y alarmas de todo tipo. Obsesionados por la seguridad de su hijo, lo vigilan y sobreprotegen para que no vea las consecuencias de un mundo hostil y en guerra permanente. El crepúsculo de los dioses se ocupará de las contradicciones que afectan a los cooperantes internacionales, que aterrizan en un país devastado por el hambre, y que parecen querer arreglarlo a golpe de informes y procedimientos burocráticos.

El tempo de los textos funciona en el primer round (aunque la interpretación de Boré Buika es justísima), y recuerda a la estupenda recuperación del Grand Guignol de Esteve Soler en su Contra la democracia. Pero, después del descanso, la cosa va para abajo en intensidad. Roger Casamajor está más que a la altura (fantástico actor) en El paraíso perdido, pero el soldado estadounidense al que da vida Gonzalo Cunill en Crimen y castigo nos aleja de la credibilidad (aunque Sílvia Bel ofrece un gran papel, esta vez como viuda iraquí, maltratada por las fuerzas ocupantes). El colofón, una Guerra y paz en forma de sueño infantil, tampoco acaba de convencer al público.

El exceso de recursos audiovisuales, que son utilizados como bisagra entre escena y escena, nos presenta como literales imágenes que el espectador ya tiene presentes en su mente (hay vídeos de las Torres Gemelas, de los atentados en Madrid, del derribo del monumento a Saddam Hussein, …) y que, de alguna manera, le resta teatralidad a la propuesta.

La crítica a la doble moral, el maniqueísmo de lo que entendemos como “civilización”, el siempre discutible límite entre la verdad y la mentira, los muros existentes, y la tolerancia como producto de mercadotecnia, asoma la cabeza a ratos en este Dispara/Agafa tresor/Repetix. Un teatro comprometido, cómo negarlo, es más necesario que nunca. Pero con la pirotecnia, precisamente, nos distanciamos de él. Es urgente, punza realmente, cuando el director pone el microscopio en el personaje herido, en sus razones más íntimas. Ahí está lo explosivo.